La Alameda Mariano Escobedo, transformada en un "museo al aire libre" de desapariciones.
En el corazón de la ciudad, donde el rugido de los motores y el paso apresurado de los oficinistas dictan el ritmo del día, existe un museo al aire libre que nadie pidió, pero que todos ignoran.
La Alameda Mariano Escobedo ya no es solo el refugio de los árboles cansados ; es el santuario de los que no están.
Aquí, el mobiliario urbano ha mutado. Los postes de luz, antes fríos y metálicos, hoy visten una piel de papel bond y cinta adhesiva amarillenta.
Son las fichas de búsqueda: ese inventario del dolor que se acumula capa sobre capa, donde un nombre nuevo suele cubrir la sonrisa de alguien que lleva diez años esperando volver a casa.
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Caminar por estas banquetas es someterse a una mirada colectiva. Cientos de ojos impresos en blanco y negro, o en colores ya deslavados por el sol de Nuevo León, parecen observar a los vivos.
Hay una melancolía estática en el ambiente; una sensación de que el tiempo se detuvo para esas familias , mientras el resto de la ciudad simplemente aprendió a esquivar los postes.
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Lo más doloroso de la Alameda no es la cantidad de fichas, sino la indiferencia orgánica que hemos desarrollado. Nuevo León, la potencia industrial, el orgullo del norte, tiene una herida abierta que supura nombres en cada semáforo.
Las madres de los desaparecidos vienen de vez en cuando. Reemplazan el papel roto por uno nuevo, como quien riega una planta con la esperanza de que florezca una noticia.
Usan la cinta adhesiva con una delicadeza religiosa, asegurándose de que el rostro de su hijo quede bien derecho, desafiando al viento que se empeña en arrancar los recuerdos.
"El olvido es la única muerte verdadera", dicen por ahí. En la Alameda, la lucha no es contra el crimen, sino contra ese silencio sepulcral que se instala cuando la sociedad decide que es más fácil mirar al suelo que mirar un poste.
Al caer la noche, cuando el bullicio cesa, las fichas de búsqueda permanecen. Son centinelas de papel que custodian una ciudad que prefiere dormir antes que preguntar. Nos dejan pensando: ¿Cuántos de nosotros hemos pasado mil veces frente a ese poste sin leer ni un solo nombre? ¿En qué momento el dolor del vecino se volvió parte de la decoración urbana?
La Alameda nos recuerda que Nuevo León es una tierra de contrastes, donde el progreso se construye sobre cimientos de ausencias.
Y mientras las luces de los edificios brillan en el horizonte, en el centro, el viento sigue agitando los bordes de un papel que espera, con una paciencia infinita, que alguien finalmente reconozca una mirada.
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